Lembro-me de aterrar
em Pequim e de ter dado corda aos instintos para perceber alguma coisa. Enquanto
no aeroporto de São Paulo há uma pessoa a ajudar a apanhar táxis por uma questão
de organização, em Pequim é por uma questão linguística polque poucos falam
inglês, os sotaques são alevezados e a falta do l é telível.
Depois de nos desembaraçarmos
de todos os que nos querem levar com preços abaixo do que está estipulado, e
usam carros particulares que estão em parques de estacionamento que para se
alcançarem nos obrigam a andar bem, não perdemos nada e tudo correu sobre rodas
se bem que as rodas por vezes fossem quadradas e é preciso dar um empurrãozinho.
Aconteceu isso mesmo
quando um táxi nos quis deixar no meio de um descampado apesar dos meus
esforços em explicar que não, não era ali que ficávamos, era ali, e apontava o
mapa. Vá lá saber-se porquê o taxista insistia que o meu ali, era ali, naquele
local. Vi-me e desejei-me para me fazer entender e como queríamos ir para o
hotel que ficava ao lado da estação central, imitei um comboio: u-u,
pouca-terra, pouca-terra, u-u… O rosto do homem iluminou-se, começou a conduzir
e deixou-nos sorridente à porta da estação onde, sorridentes, lhe pagámos e
fomos embora.
Nem quero imaginar o
que será perder uma mala no aeroporto de Pequim. Principalmente se tivermos lá
chegado via Varsóvia, num voo da LOT, vindos de Schiphol na Holanda e se
tivermos como destino uma cidade no interior da China a não sei quantos mil
quilómetros da capital e não pudermos ficar ali à espera que a maleta chegue.
Melhor que isto só se
não tivermos levado bagagem de mão com os mínimos de emergência e tivermos
rasgado as únicas calças que temos, as que trazemos vestidas.
Não, não sou eu que
sou mázinha, nem isto é o argumento de um filme cómico, são as verdadeiras
aventuras do meu cunhado na China.
Lamento que estes
desastres lhe tenham acontecido mas agradeço-lhe por umas boas gargalhadas, e como ainda só passaram três dos quinze dias que ele fica por lá, aguardo novos episódios da saga chinesa.
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